Não sei se é verdadeira a máxima de que a política está no sangue. Mas filha, neta e bisneta de homens e mulheres de ‘políticos profissionais’ no conceito weberniano, sou apaixonada pelos bastidores políticos, em especial de Saboeiro, minha terrinha. A movimentação da cidade no período pré-eleitoral, o entra e sai de gente lá de casa e no casarão de meu avô, me deixava extasiada. O poder de convencimento ao eleitor pelas esposas, mães e filhas dos candidatos é de impressionar. Elas andavam em bandos pelas fazendas, distritos e povoados fazendo promessas que até elas não acreditavam.
E acorrida pelo voto do analfabeto exigia uma força-tarefa de partidários, servidores contratados pelos partidos e, eu claro, menina metida à gente grande.
Por puro prazer e para acompanhar de perto, bem pertinho, os conchavos, discussões, acordos, lá estava eu ao lado de pai, igual a carrapato. Coitado, além de todas as dificuldades ainda tinha de agüentar um pentelha cheia de por quês, quando, onde, quem? Parece lead de matérias. Acho que para se livrar de mim, ele me deu uma missão. Qualificar eleitores. Com apenas dez anos, trocava os passeios e brincadeiras por uma tarde inteira no cartório eleitoral.
Enquanto minha irmã reclamava daquele ‘castigo’, eu pegava na mão das donas Joana, Rita, Marcelina, seu Pedro, João, Fernando e os ensinava a assinar os seus nomes. O o é uma bola. Muito bem! Agora, vamos fazer o a, é fácil. Repita a bola e puxe um rabinho. Ah, o danado do n é o mais difícil. Vamos lá, a senhora consegue dona Joaninha. Isso mesmo, muito bem. Depois de horas e muitas fichas perdidas, a senhora de 55 anos consegue finalmente assinar o nome. Proto, estava inscrita para receber o título eleitoral. Vamos para outro futuro eleitor. No fim do dia, dores nas costas, que, em alguns momentos, eram utilizadas como mesa para outro analfabeto assinar o nome naquela bendita ficha de inscrição do Tribunal Regional Eleitoral. O sentimento era de dever cumprido.
Ah, os bastidores renovam as nossas energias e quem pensa que a minha participação terminava no cartório, engana-se redondamente. À noite, sentava na calçada ao lado de minha mãe e ficava horas maravilhada com a análise que os adultos faziam do dia. Fulano de tal pediu um poço profundo em troca de tantos votos. E aquele sem-vergonha do vereador x, está comendo dinheiro dos dois lados, e por aí vai... Eu não perdia nem suspiro. Atenta, tentava entender quando os homens definiam as próximas ações. Para renovar as energias e me preparar para o `trabalho político’, banho no rio Jaguaribe. Todas as manhãs, minha mãe levava a criançada – filhos, sobrinhos e filhos das primas e amigas - para aprenderem a nadar. Eram horas de brincadeiras e de desafios. Mas isso é outra história.
Nesta minha iniciação às avessas nos bastidores políticos uma única vez pensei em desistir daquela vida e com a idade de sete anos. E foi por puro medo. No mês que antecedeu a eleição, período em que estavam sendo entregues os títulos eleitorais, um aliado político de meu pai, bate à nossa porta, por volta da meia noite, avisando que o cartório eleitoral estava em chamas. Saímos todos correndo para a rua. A cidade inteira olhava estarrecida para aquela bizarra cena. Antes mesmo de a última labareda queimar todos os documentos, títulos eleitorais, as especulações começaram. Quem teria cometido aquele crime e os mandantes, hem? Noite à dentro, muitas perguntas, várias garrafas de café solvidas entre um cigarro e outro e a fatídica conclusão: perderíamos outra eleição.
Assustada, puxei meu pai no canto da sala e disparei entre soluços. “Pai, desiste. Eles podem fazer o mesmo aqui em casa e o seu candidato ainda vai perder a eleição”. Ele limpou as minhas lágrimas que teimavam em rolar, colocou-me nos braços e sorrindo, respondeu: ‘A gente tem de brigar pelo que acredita. E a política, filha, é a minha vida’. Naquela noite, recebi a maior lição: nunca desistir dos sonhos, mesmo fadados a não serem realizados.
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